Как всякий отец, он желал счастье детям.
Имел он имение, земли, коров.
Молился за всех, как всегда, на рассвете,
Следил, чтобы каждый в семье был здоров.
Два сына росли. Приучал их к порядку.
Весьма справедливо работу делил,
Но младшему жизнь показалась не сладкой
Он долю свою у отца попросил.
Отец вдруг осунулся, сердце рыдало.
Казалось, он взглядом у сына спросил:
» Чего же тебе, младший сын, не хватало?
Я столько добра для двоих накопил».
Отец разделил, как ему полагалось.
Вздохнул, провожая его до ворот.
Он знал эту жизнь, только сыну казалось,
Ему непременно во всём повезет.
Что было потом, хорошо нам известно;
Как деньги растаяли, словно свеча.
А разве бывает с таким интересно,
Кто носит одежду с чужого плеча?
Он жил там, где было и сыро, и тесно,
Рожками питаться никто не давал,
А совесть звучала, как грустная песня,
И он, вспоминая о доме, вздыхал.
Отец, как он мог сотворить с ним такое?
Забрать свою долю, как смерти желать.
Теперь рядом свиньи, он спит на соломе,
А дома, как мамины руки, кровать.
Он встал рано утром, ещё до рассвета,
Ему предстояло не мало пройти.
Надежда была, словно слабый луч света,
А он повторял одно слово: прости.
До боли знакомая к дому дорога
И кто-то бежит. Неужели отец?
Смешались и радость, и боль, и тревога,
Утихнут ли раны разбитых сердец?
Он с плачем упал, как подкошенный, в ноги.
Боялся поймать осуждающий взгляд.
Он ждал не дыша — разговор будет строгим,
Он так безгранично пред ним виноват.
Отец не дослушал, обнял крепко сына.
Он рад, что вернулся заблудший домой.
Так Божья любовь, мне однажды простила
И жизнь подарила Спасителя кровь.
Хочу я учиться, обиды прощая,
Не ждать, когда кто-то ко мне подойдёт.
Опустит глаза и слова подбирая
Прошепчет: » прости» и слезинку смахнет.
Очисти, Господь, моё сердце от пыли,
От всех наслоений, чтоб чувствовать боль
У тех, кто когда-то меня не простили
И жить, отражая Христову любовь.
Вера Кириченко Westfield MA
"Так прощает отец"
17 августа 2020г
WREBC Church
